Из дневника современника
С горя я пошел к врачу.
Врач пенсне напялил на нос: "Нервность.
Слабость. Очень рано-с.
Ну-с, так я вам закачу
Гунияди-Янос".
Кровь ударила в виски:
Гунияди?! От вопросов,
От безверья, от тоски?!
Врач сказал: "Я не философ.
До свиданья".
Я к философу пришел:
"Есть ли цель?
Иль книги - ширмы?
Правда "школ" - ведь правда фирмы?
Я живу, как темный вол. Объясните!"
Заходил цветной халат
Парой егеревских нижних:
"Здесь бессилен сам Сократ!
Вы - профан. Ищите ближних". -
"Очень рад".
В переулке я поймал
Человека с ясным взглядом.
Я пошел тихонько рядом:
"Здравствуй, ближний…" -
"Вы "ахал!" - "Извините…"
Я пришел домой в чаду,
Переполненный раздумьем.
Мысль играла в чехарду
То с насмешкой, то с безумьем.
Пропаду!
Тихо входит няня в дверь.
Вот еще один философ:
"Что сидишь, как дикий зверь?
Плюнь, да веруй - без вопросов.: -
"В Гунияди?"
- "Гу-ни-я-ди? Кто такой?
Не немецкий ли святой?
Для спасения души -
Все святые хороши…"
Вышла.
«1909»
***
Это не было сходство, допусти - мое даже в лесу, - это было тождество, это было безумное превращение одного в двоих. (Л.Андреев. "Проклятие зверя")
Все в штанах, скроенных одинаково,
При усах, в пальто и в котелках.
Я похож на улице на всякого
И совсем теряюсь на углах…
Как бы мне не обменяться личностью:
Он войдет в меня, а я в него, -
Я охвачен полной безразличностью
И боюсь решительно всего…
Проклинаю культуру!
Срываю подтяжки! Растопчу котелок!
Растерзаю пиджак!!
Я завидую каждой отдельной букашке,
Я живу, как последний дурак…
В лес! К озерам и девственным елям!
Буду лазить, как рысь, по шершавым стволам.
Надоело ходить по шаблонным панелям
И смотреть на подкрашенных дам!
Принесет мне ворона швейцарского сыра,
У заблудшей козы надою молока.
Если к вечеру станет прохладно и сыро,
Обложу себе мохом бока.
Там не будет газетных статей и отчетов.
Можно лечь под сосной и немножко повыть.
Иль украсть из дупла вкусно пахнущих сотов,
Или землю от скуки порыть…
А настанет зима- упираться не стану:
Буду голоден, сир, малокровен и гол -
И пойду к лейтенанту, к приятелю Глану:
У него даровая квартира и стол.
И скажу: "Лейтенант!
Я - российский писатель,
Я без паспорта в лес из столицы ушел,
Я устал, как собака, и - веришь, приятель -
Как семьсот аллигаторов зол!
Люди в городе гибнут, как жалкие слизни,
Я хотел свою старую шкуру спасти.
Лейтенант! Я бежал от бессмысленной жизни
И к тебе захожу по пути…"
Мудрый Глан ничего мне на это не скажет,
Принесет мне дичины, вина, творогу…
Только пусть меня Глан основательно свяжет,
А иначе - я в город сбегу.
1907 или 1908