Я просыпаюсь от воспоминаний о том, как входит в тело нож — легко, почти без сопротивления, и долго ворочаюсь в мокрой постели. Тьма постепенно уходит.

На будильник — снятый с планетарного бомбардировщика хронометр, падают бело-голубые лучи.

Значит, день. Значит, проспал.

Плевать. Если как следует не спал десять лет, и вдруг получил такую возможность, глупо ей не воспользоваться.

Довольный Змей улыбается.

Стоило только взглянуть мальчишке в глаза — сны ушли...

Знал бы, давно бы его отловил, и вперился в его чёрненькие глазёнки, а не таращился издали, следуя за Гадесом, как верная псина. А если бы не сработало, смотрел снова и снова. Привязал бы его и смотрел, наплюнув на всё, лишь бы сны прекратились!

Но, как бы там ни было, всё вышло само собой, и теперь можно наслаждаться покоем: ночами без сновидений.

Без изувеченной улицы, без красной футболки... Без Кати.

А днём...

Днём у меня есть Мэйби.