Немеет холст… ……………Такою немотой кричат едва сгоревшие полотна… Отчаянье ударною волной мгновенно вышибающее стёкла, врывается в раскрытое окно безумием смертельных снегопадов… И оторопь берёт, ……………………и в горле ком…… Растерянность блуждающего взгляда таит в себе вселенскую тоску… Ушедшие «на век» глядят с портретов и молча прикасаются к виску зловещим поцелуем «того света» торжественно, ……………бесчувственно, …………………………легко, до боли непривычно-отстранённо… И снова немота… ……………А под смычком заходится струна последним стоном, чтоб лопнуть в наступившей тишине: так Парки режут тоненькие нити. Доколе хоронить любимых мне?! Вы лучше уж меня похороните — единожды, без права на повтор, без пафоса заезженных сюжетов… Кончай тянуть волынку, режиссёр… Нет сил играть!!! Вы зрителям билеты верните… прохрипев: мол, так и так — актёр устал… …………увы, «кина не будет». Плевать на неустойку, на аншлаг… Пусть даже осмеют… распнут…… осудят… мне всё равно…… А впрочем, от чего ж не выйти без костюма и без грима? Безропотно, покорно лечь под нож реальной, настоящей гильотины? Иль выплеснуть, уж если не любовь, то страждущую ненависть с подмостков? В душе скопилось слишком много слов — отчаянья…… …………презрения…… ………………………вопросов… Быть иль не быть? ………………О, это не вопрос…… Вопрос в другом: зачем безумный Гамлет, смеясь и плача, шпагой режет холст и топчет его в бешенстве ногами? Там, видимо, Офелии портрет…… Ах, бедный… бедный… бедный(!), принц мой… датский…… бездарнейший…… бессмысленнейший бред… но всё же удостоенный оваций… За жизнь сыграла сотню Дездемон… И вот она — последняя… без грима… — Молилась ли ты на ночь? — Да, сеньор… А дальше в бессловесной пантомиме я чувствую горячие тиски безжалостных, сжимающихся пальцев, но сердце, изнывая от тоски, отныне не позволит им разжаться……… Смерть наступила — ……………………зритель оценил…… Торжественная блажь аплодисментов. Жаль, выйти на поклон не хватит сил, исчезнув за кулисой «того света»… Ну, что ещё? Кого на это раз сыграть в бреду агоний, на излёте — Джульетту без ужимок и прикрас, иль Санчо при безумце Дон Кихоте? Чтоб в клешнях старых мельниц ветряных застрять на век «воинственным и добрым», когда ударом лопасти под дых жестокая судьба сломает рёбра…… ……………………… Немеет холст……… ……………………Такою немотой кричат едва сгоревшие полотна, и пальцы застывают над струной, что, кажется, вот-вот готова лопнуть……