Бывало незабвенный наш Дали часами уссыкался втихомолку над чем-нибудь… и весело ловил в свой адрес отголоски кривотолков, упрёки ошарашенных друзей, но ржач, коль нападёт, то хоть ты тресни — смеёшься до щекотки в животе, и с каждым мигом ржать всё интересней…… Особенно, когда, неровен час, сидят с тобой в компании эстеты, и ёрзают, опасливо косясь, на выходки безумного Поэта… Да-да…… он был, конечно же, Поэт! Так трепетно лелея паранойю, лакал гипертрофированный бред с полотен обезумевшего Гойи и всасывал парное молоко из вымени культурных революций, а после вдохновенно и легко выплёскивался семенем поллюций на девственные, белые холсты, лишая их невинности до срока, но души их по-прежнему чисты в соитии не видели порока — как будто бы отнюдь не человек, но Дух осеменял их непорочно, а краски освящали смертный грех по праву небывалых полномочий, что выданы Художнику Творцом… Бездонные глубины Подсознанья разверзлись и заставили слепцов почувствовать горячее дыханье невиданных, загадочных миров… А хохот нарастал… и глохли стены… и лопались под кожею холстов набухшие, исколотые вены…… Привычный обывательский испуг: куда бежать от брызгающей крови, что хлынула с полотен на сюртук потоками багряной паранойи? Куда бежать? А хохот всё сильней раскачивал могучие опоры незыблемых устоев и идей… О, этот смех безумца Сальвадора!!!!!!!