Повеситься? Да, ну……… ещё успею…… А в мыслях окончательный бардак… Не мылится веревка…… Мылю шею… Заботливый осенний депрессняк на голову мне вылил вдохновенно флакон шампуня с вытяжкой тоски, и слезы вышибая мыльной пеной, промыл-таки засохшие мозги…… Вот я…… чиста…… Холщевую рубашку и свечку в изголовье — что ж ещё? Раскаянье — последнею затяжкой — и выплюнуть докуренный бычок…… Под вечер как-то вешаться — ломает…… (устала за день, что ни говори) А пальцы по привычке набирают знакомый номер: бла-бла-бла-ноль три…… — Привет! — Привет…… (а это друг мой старый…… верней, старинный…… парень молодой — художник…… балагур… и славный малый… и нужен мне сейчас как раз такой) — Короче…… слышь… поехали к цыганам! — К каким цыганам? Анька, ты пьяна? Да где ж их взять? — Ну…… может… в ресторанах… должны же быть…… — Ага… должны…… айда!!!! Мне полчаса хватило — выше крыши — на душ…… на фен… и быстрый макияж…… а депрессняк с проворством юркой мыши уже успел залезть в мой новый плащ… И вот иду…… несу его в кармане, (наш путь лежит, известно, в ресторан, где до утра… всю ночь… поют цыгане…… и я от них, похоже, без ума……) Уж если тосковать — то с чувством…… с толком…… Эх, мама…… мама…… мамочка моя…… Как пела скрипка… пела без умолку в последнюю декаду сентября! И был мой друг (тот самый… да… художник) тревожно…… удивительно красив, и мы грешили весело… безбожно…… под сладостный, чарующий мотив… Одаривала осень новым светом мерцающих бокалов и огней, как будто бы на миг вернулось лето, а сердцу стало легче и теплей……