Я к вам пришла из Гималайских гор — последним воплощеньем Миларепы — монаха, искупившего позор тщеславия… Проклятием Тибета лежит на мне гранитная печать — вгрызаюсь в искореженные камни в смешной попытке выдолбить, содрать разбить и раскурочить мёртвый Кайлас — в самой себе огромную скалу, накрывшую тяжёлою плитою весеннюю, хмельную Шамбалу — Страну Любви, блаженства и покоя…… Во мне смердят десятки мертвецов — иссохших тел, потрескавшихся мумий — детей истосковавшихся отцов, чьи души не выносят полнолуний… Когда-нибудь… когда-нибудь потом я выйду из удушливого склепа, глотая воздух онемевшим ртом отверженного старца Миларепы…… И закричу…… (но, нет… сорвался крик в болезненный… тщедушный полушепот) и замер на губах предсмертный хрип… Лишь эхо…… эхо(!) И далёкий рокот — всё ближе… ближе.. громче и страшней…… Безумием взорвались Гималаи — и груды многотонные камней взлетели до небес…… Я умираю… Но чувствую, как в тот же самый миг, пройдя сквозь неземные коридоры, мой стон… мой вздох… мой не рождённый крик нейтронной бомбой раскурочил горы…… И тело, опаленное огнём безрадостных, пустых тысячелетий вдруг вспыхнуло кристальным, новым днём — хлестнув по подсознанью жесткой плетью: пророчества — сбываются порой…… Я снова обрастаю новой плотью, и в жилах горячо забилась кровь рубиновым причастием Господним…… Лежу ничком, прижатая к камням упругим слоем новой атмосферы… А рядом тихо смотрит на меня, печально улыбаясь, добрый Рерих… Приблизился… Склонясь, над головой, он тихо прошептал через мгновенье: «Как долго ты искала путь домой… Но вот ты здесь……… Чудесно……… С возвращеньем!»