Под лаптя косит… под дуралея… Но сам не прост… Хотя бывало, что ахинею Такую нёс! В его стишатах — то перематы, То анаша… Но под рубахою-то, ребята, Живёт душа… Блажит о чём-то… Так он блаженный? А на Руси Блаженных любят обыкновенно. За что? Спроси… Они, как дети — чисты и святы — И соль и суть. А перематы? Что перематы? О них забудь. Да, он наивен, как три копейки. И прям — как перст. То в глаз, то в ухо. Стихи, как щепки — Он рубит лес. Не на бараки, не на заборы, Не на гробы. А так чтоб ладно… да так, чтоб скоро… Да для избы. Изба большаааая… народу много. Не перечесть. А он, блаженный, им бац, с порога — Благую весть. О том, что скоро, мол… очень скоро Придёт черёд… Но не расслышать за разговором — О чём поёт? О чём блажится ему, поётся? Да ладно пой. А мы уж вволюшку посмеёмся — Да над собой. И вот смеёмся… А он всё мелет… Такая блажь. Мели, Емеля, — твоя неделя. ЧуднОй ты наш. Емеля мелет……… всё что-то мелет — О, чём ты, друг? А нам бы надо «зерно от плевел»… Но…… не досуг…