А, знаешь, я не более безумна, чем… Впрочем… Не хочу опровергать…… Смотри………… Рука кровавым ртом беззубым Пытается дыхание унять Какому-то великому Поэту… Патроном кляп вошел… но не туда…… Гарсия Лорка Траурное лето…… Как верно ты себя предугадал! В тридцатом…… Или даже в тридцать первом Миндальным маслом, умастив Талант, Ты расплетал извилины и нервы Слова…… и тени…… Как бы наугад………… Разъят… и для удобства симметричен С разорванной душою Рафаэль, Целует крест нательный Беатриче, В потоке догм нелепо сев на мель…… Так близко грудь — Невольно вожделеешь …… Но римский папа не дает «добро»…… И кисть, минуя грудь, скользит вдоль шеи, Что, впрочем, возбуждает… всё равно… Ах, Лорка! Скатерть жизни стелешь мимо — Столы плывут, и трапеза вчера Закончилась печальной пантомимой Безгласного, Усталого Христа… Роняешь нож — дурацкая примета, (незваный гость) — Прождали три часа……… Он логикой опасной Конца Света Мозги нам пудрил…… хоть и слегонца… Часы скользят Яичницей безвольной — Желток, чей эмбрион поёт Любовь, Счастливый — он не знает слова «больно», Но скоро… скоро… заиграет кровь Прожилкой красной В ореоле Света, На желтом фоне яркий огонёк — Так в сердце не рожденного Поэта За сотни лет Уже родился Бог……