Я хочу быть мужчиной… и жить в девятнадцатом веке, На задворках Парижа, в какой-нибудь старой хибаре… Только холст и мольберт…… да шампанского бурные реки — Холостяцкий притон в никотиново-пьяном угаре…… По субботам (не чаще) — толпа разношерстной богемы, В воскресенье — похмелье…… А к вечеру — творческий поиск В духе: быть иль не быть — тупиковость бредовой дилеммы, И попытка успеть на ночной, проезжающий поезд: В никуда…… просто так…… от себя… от судьбы убегая…… До бровей, нахлобучив нелепую, старую шляпу, Вдохновенно бродить по пустым, неуютным бульварам, Исподволь различая единственный, трепетный запах — Запах женщины: самки… замызганной прачки… графини… Проститутки… студентки… красавицы с нежною шеей: Все они для художника — Музы……… Святые……… Богини… — Материал для еще не рожденной пока Галатеи………………… Будет флирт…… После — исповедь женской души да объятья… Тесный сумрак купе или номер в дешевом отеле, И порыв Вдохновенья на узкой, скрипящей кровати — Просто проба пера на горячем, податливом теле………… Только утром не надо… О, Господи…… правда, не стоит Заводить разговор о женитьбе и прелестях брака… Ночь прошла…… Возвращаюсь в своё… холостое(!) Одинокое логово — счастье какое, однако!!!! Всю неделю теперь, перепачкавшись по уши в краске, Забывая поесть… расчесаться…… одеться…… побриться, На невинность холстов, вожделея, смогу изливаться Легким семенем грёз…………… …………(не судьба мне мужчиной родиться —)))))))