Помолись обо мне, мой милый — чтобы к сердцу от сердца — нить. Мне самой не хватает силы у Небес за себя просить. В старом храме затепли свечку — пусть заплачет горячий воск, сразу станет немного легче от его непритворных слёз. Встань тихонько у аналоя. Слушай Небо…… и не дыши…… Разгорится в твоих ладонях огонёчек моей души… Затрепещет…… забьётся птицей. Не спугни её, мой родной. Не спеши обо мне молиться — просто так в тишине постой. Ведь уже ничего не нужно… Даже если десятки вёрст разделяют родные души, всё решает горячий воск, растекаясь легко и просто в подреберье волной тепла — где осталась лишь пепла горстка сердца выжженного дотла. А потом уходи из храма — к морю… к солнцу… к озёрам… в лес… и тихонько подуй на раны обнажённых, чужих Небес… Я давно разучилась плакать — слёз не стоит любая боль… Но откуда ж тогда, однако, на щеках эта злая соль? Так предательски… и некстати… Нет, наверное, просто дождь подарил мне немного капель и холодных ладоней дрожь. Захотелось утешить Небо тихим, ласковым: «Не грусти…» Но у Бога свои проблемы и причины для слёз свои… Я молюсь о тебе, мой Боже. Чтобы к сердцу от сердца — нить. Ты ведь тоже…… конечно, тоже греешь Душу теплом молитв… Так же просишь хоть каплю ласки у погрязшей в грехах Земли, так же искренне веришь в сказки ищешь чуда и ждёшь Любви. Что тебе пожелать, хороший? Отче, милый… Скажи, как быть? Мне ведь тоже… ты веришь(?) тоже не впервой за тебя молить… И ещё за того, кто веря, где-то там, в полусотне вёрст — мою душу в ладонях греет, плавя нежности тёплый воск.