иногда мы должны быть смертельно больны, чтобы утром пытаться мучительно выжить, объявляя рассвету начало войны, о которой никто, кроме нас не услышит… и не важно какой беспощадный недуг разъедает тебя, добавляя морщины, это может быть СПИД, это может быть «друг», что сорвался с катушек и выстрелил в спину… чем ты болен сегодня — какою бедой? одиночеством? старостью? женщиной? строчкой? ты готов отступить… или ринуться в бой и вести его тайно от всех, в одиночку… проиграешь — порвётся волшебная нить, и кровавым P.S. запекутся чернила: «в этой смерти прошу никого не винить… никого не винить… просто сил не хватило…» затоскует надрывно февраль или март — ты поймёшь, что кому-то был нужен до дрожи… но, увы, прокрутить эту плёнку назад оператор судьбы, к сожаленью, не сможет… ну, а выживешь — честь тебе…… честь и хвала… значит, снова карабкаться к новым вершинам, обдирая колени, сжигая дотла каждый выданный нам миллилитр керосина…