Вчера достала с книжной полки потёртый томик наугад: стихи Есенина и Блока, и Маяковский с ними в ряд. Не в этом суть… ………………Хотя, конечно, мой долг — отдать поэтам честь, и с восхищением неспешно хоть пару строчек перечесть. Я перечла, ………и восхитилась(!) Но не поэтами — Бог мой! Здесь, кроме них, ………скажи на милость, творил ещё один герой — такой родной и близкий самый лишь с карандашиком в руках: знакомый стиль ……………и почерк мамы в скупых заметках на полях. Ищу, волнуясь, год изданья: ого(!) минуло тридцать лет — с тех пор как эта книга маме дарила добрый, …………тихий свет. Она была беспечно-юной. Вся жизнь казалась впереди, и сердца трепетные струны рождали музыку в груди. Да, я могла теперь построчно читать волнующий роман, что бился пульсом многоточий вослед подчёркнутым словам. Три восклицательные знака!!! — Есенин…… строчки о любви…… А дальше? …………Дальше кто-то плакал и подчеркнул: «Не уходи…» Чуть ниже горький знак вопроса — вопросы чётко ставит жизнь… Но нет ответа… ……………только слёзы, пятном размывшие «Вернись!» И я дрожащею рукою листала повесть давних дней, а образ мамы, в чём-то новый, казался ближе и родней. Хотелось взять её ладошки — той, юной, — ………………девочки почти, чтобы согреть в далёком прошлом, от бед и горестей спасти. Но жизнь, по счастью, многолика — и вот уже с других страниц сверкает мамина улыбка, и яркий свет из-под ресниц. Легко, размашисто и смело знакомым почерком: ……………………… «Люблю!» Душа торжественно пропела гимн Счастья в пику февралю. Во власти тайной, сладкой боли я взгляд от строчек отвела, закрыла томик… и невольно к губам тихонько поднесла.