Мороз крещенский. — Пей, старик. Да сколько ж надо выжрать водки, чтобы согреться хоть на миг? А на закуску — ни селёдки, ни хлеба нет… и…ни шиша… Центральный парк сверкал огнями. там, на задворках, два бомжа бутылку дружно допивали. — Ну, ладно, брат…… на посошок — да я пойду. Глянь… минус двадцать. — Уходишь, парень? Ххх-х-хорошо… — А ты? — А мне… куда податься? — Бывай. На парк спустилась ночь. Сковало дрёмой карусели. И вдруг…… мелодия…… точь в точь мотив знакомый еле-еле Откуда-то издалека о, нет… почти из прошлой жизни такая светлая строка: «Жил был художник……» …………………рвались мысли. Крепчал докучливый мороз. И, побеждённый алкоголем, старик упал. Река из роз врывалась в душу сладкой болью. Текли слова из темноты о чудаке, что смог когда-то «продать свой домик и холсты…» Безумец! Стоила ли траты минута радости… одна(!) какой-то взбалмошной актрисы? Не правда ль, странная цена: за «море роз» платиться жизнью. Старик лежал, открыв глаза, а звёзды падали, сверкая, в хмельную душу… Вдруг слеза одна…… горячая…… скупая последней точкою над «i» скатилась в таинство финала. Он умирал… …………Но он любил ……давным-давно, ………………и алых-алых десятки ярких, ………………дивных роз дарил с улыбкою любимым. Вдруг поезд Жизни — ……………………под откос… Не всем, увы, хватает силы, в минуту горя встать с колен, не очерстветь, не опуститься. Последней строчкою куплет упал израненною птицей. А утром в ворохе газет пестрели скорбно объявленья: «В центральном парке человек ………………замёрз ………в глубоком опьяненьи……»