— На выход, Каплан!
У дверей — вислоусый комендант, десяток охранников с карабинами.
— Вперед!
Вышли наружу. Сумрачный полдень, влажная брусчатка кремлевского двора, слабо моросит дождик. Мимо Сенатского дворца с круглым куполом шагает в сторону Спасских ворот мужчина в темном плаще и шляпе.
— Демьян! — кричит в его сторону комендант.
Мужчина в плаще останавливается.
— Подь сюда! — кричит вислоусый. — Дело есть! Как раз для тебя!
Мужчина приближается, она бросает на него взгляд: тот самый, поэт! Читал во время первомайской демонстрации стихи на бульваре!
Комендант отводит поэта в сторону, они о чем-то оживленно говорят.
Она смотрит по сторонам. За кремлевской стеной — купола Китай-города, кружит над Василием Блаженным стая темных птиц. Из глубины Тайницкого сада — гул машинного мотора.
— Туда, Каплан! — показывает вислоусый в сторону хозяйственных задворок.
Они идут мимо деревянных строений к нижней части стены, выходящей к реке. Мужчины у нее за спиной дымят папиросами, о чем-то беседуют. Ужасно хотелось курить, чуть было не попросила папиросу — вовремя удержалась.
Подошли к гаражам. Стоят два грузовика с работающими моторами, в тупике легковушка, повернутая радиатором к воротам.
«Точно, куда-то едем. Поэт только непонятно зачем?»
— Сюда! — толкает ее на багажник легковушки вислоусый. — Не оборачиваться! — размахивает у лица револьвером.
Она облокотилась ладонями о холодный металл, успела подумать: «Что это значит?» — ударило в спину, раскололись над головой небеса, она полетела, освобожденная от оков земного притяженья — беспамятно и легко, — по длинному тоннелю, в дальнем конце которого сиял призывно ослепительный свет. Не видела в ошеломительном радостном полете, как люди в кожаных фуражках тащат к гаражу какую-то куклу в мокром платье с вымазанными грязью волосами, засовывают в бочку, облив предварительно бензином из ведерка, как вислоусый мужчина в болотного цвета кителе чиркает безрезультатно о коробок, матерится, отбрасывает одну за другой отсыревшие спички, как дородный поэт в шляпе пробует ему помочь, чиркает остервенело о собственный коробок, как из бочки с торчащими женскими ногами в ботинках рвануло дымное пламя, и дородный поэт в ту же минуту грохнулся в обморок — все это ее освобожденной от житейской пустой суеты, устремленной в вечность душе было безразлично.