– Рома, что ты делаешь?! Рома, не вздумай! Остановись! Пропадешь!!

До лавочки, на которой сидел Роман, Сергей не успел добежать метров сорок. Чудовищный взрыв поднял высоко в воздух куски крыши и еще тысячу предметов, которые закрутились и разлетелись, с грохотом падая на мостовую, оставляя над бывшим зданием расплывающееся грибообразное облако. Две боковые стены Доронинского МХАТа выстояли, но весь фасад с кусками бетона, арматуры и человеческими телами вынесло на Тверской бульвар, завалив машины, застрявшие в пробке. Стекла у соседних домов повылетали вчистую, в том числе у здания театра Пушкина, расположенного почти напротив. Люди, сбитые взрывной волной, поднимались с тротуара и с криками ужаса бежали прочь. Сам же Руденко, уронив голову, по-прежнему сидел на лавке. Получивший легкий тепловой ожог, Сергей наконец подбежал к нему. Колено у Романа было разбито долетевшим обломком мраморной плитки. Из одного уха стекала тонкая струйка крови. Застывшая кисть правой руки сжимала дистанционный пульт.

Сергей надавил ему пальцем за ухом. Роман очнулся.

– Черт, в ушах звенит, – спокойно произнес он. – Я не хотел так близко подходить, но первый радиопульт не сработал… Плохой из меня радиолюбитель… Устроился поближе, как видишь, для верности… Все равно не сработал… А вот дублирующий не подвел. Ура.

Он оглядел всю панораму из кусков бетона, почерневшего стекла и частей обгоревших тел, валявшихся вокруг, а также застрявших в ветвях деревьев. Одобрительно кивнул, словно принял лабораторную работу по химической физике у самого себя.

– Не очень-то сдержал я обещания, Сережа. Неправильно рассчитал конфигурацию взрывчатки. Машины пострадали. Да и с количеством шашек переборщил. Заложил в два раза больше, чем изначально планировал. Видишь, как из фасада все повыносило… Ну да ладно.

– Это бесчеловечно.

– Нет. Это человечно, – улыбнулся Роман. – Вон, посмотри на них.

Взглядом указал на валявшиеся неподалеку трупы и куски трупов. Одежда на погибших почти полностью обгорела, обувь поотлетала. И Сергей с ужасом увидел, что каждая нога, лежащая на асфальте или в траве, заканчивалась не пяткой, а маленьким копытцем. Над каждой задницей, если таковая попадалась в поле зрения, свисал хвостик.

– Я же тебе говорил, что все телевизионщики – ведьмы, нечисть… Это у них только рожи якобы человеческие и одеваются хорошо. Одевались…

– Может, атавизмы?

– Так не бывает, чтоб у всех…

Роман попробовал встать. Получилось только с помощью Сергея. Прихрамывая, он приблизился к валяющимся телам.

– Так… Это, кажется, господин Гусин… А это, если не ошибаюсь, Болгарин… Прекрасно, прекрасно… О-о, какой трофей! – Он поднял округлый потемневший предмет. – Голова Евгения Вагановича! Не узнаешь?

Голова была сильно изуродована, но распознать можно…

– Бедный Йорик! – Роман погладил обожженные волосы любимца публики. – Я знал его, Горацио! Человек бесконечно остроумный, чудеснейший выдумщик… Здесь были его губы… Где теперь твои шутки? Твои дурачества? Твои песни? Твои вспышки веселья, от которых всякий раз хохотал весь стол?

– Роман, уходим! Надо уходить!

Как бы в подтверждение этим словам послышался пронзительный вой милицейских мигалок.

– Интересно, как же они сюда подберутся? Такие пробки, – усмехнулся Руденко.

– Подберутся! Смотри, они выезжают на пешеходную часть! Сматываемся! Давай локоть, ты же еле ходишь. Выбрось дистанционники к чертовой матери!

– Нет, – замотал головой Руденко, убирая локоть. – Ты беги один, а я останусь. Иначе грош цена моей акции. Как честный, убежденный в своей правоте человек, я должен сдаться властям.

Вой мигалок усиливался. С Тверской и со стороны здания ТАСС сбегались зеваки. Но пока еще быстро растущая толпа боялась придвинуться к месту происшествия, оставляя Романа и Сергея как бы одних для встречи с милицейскими «фордами», которые уже мчались по тротуару.

– Беги, Садовников! Беги один! Береги скуфеть! Придет время, обязательно ею воспользуйся!

– Кто же мне эфирное время даст?!

– Для начала на кабельное телевидение прорвись. И там потихоньку, потихоньку… Но только во имя добра! Во имя добра! Обещаешь?

– Обещаю!

Сергей помог Роману сесть на лавку, а сам побежал по газону к театру Пушкина, в единственном направлении, где еще можно было раствориться в толпе… Однако каждый шаг давался все тяжелее и тяжелее. Ноги почему-то увязали в газоне. «Держите второго! Задержите его!» – кричали выскакивающие из машин милиционеры, обращаясь к гражданам. Тем временем ноги проваливались уже по самую щиколотку, потом по колено… «Да это болото! – в отчаянии подумал Сергей. – Откуда на Тверском бульваре болото?!» Но когда он провалился уже по самый пояс и грянул хор из лягушек, собравшихся вокруг, то все понял. Это был сон.

Привычная домашняя обстановка. По комнате распространяется слабый свет от настольной лампы с опущенным плафоном. За столом сидит Руденко и через увеличительное стекло рассматривает бумаги. Настенные бабушкины часы с маятником показывают полтретьего ночи.

– Неспокойно ты спишь, – произнес Роман. – Но литературно. Шекспира цитируешь.

– Я? Шекспира? – Сергей присел на диване. – А что именно?

– Монолог цитировал про бедного Йорика из «Гамлета».

– Нет, это ты цитировал в моем сне…

– Да? Что-то интересное приснилось?

– Интересное… Подожди… А скуфеть? Владимировская скуфеть нам не приснилась?

– Скуфеть не приснилась. Вот она. – Роман показал на листки, что лежали перед ним. – Это наяву. И вчерашняя пальба в Кузьминском парке тоже наяву. И наружное наблюдение, которое теперь за твоей квартирой установлено, тоже наяву.

– Окна зашторил ты?

– Я.

– Не поймешь, где хуже… Во сне или наяву…

Сергей сходил в ванную, умылся, взял стул и подсел к Роману.

Ночью, при ламповом освещении, чертежи с причудливыми орнаментами и укрупненными фрагментами, распределенные на трех пожелтевших листочках, казались еще более загадочными и магическими, нежели вечером, когда они впервые предстали пред ясны очи друзей из разлетевшейся апоковской папки.

– Работа мастера Звяги, – торжественно прочитал Роман. – Смотри, какая прелесть! Глаз не могу оторвать. И все, все указано стрелочками, какая полоска каким цветом. Даже сейчас, не раскрашивая, могу вообразить, что это будет за чудо, если воспроизвести в цветах… Что там Полянский говорил? В те времена уже умели изготавливать флуоресцентные краски?

– Да, флуоресцентные. Есть такая версия.

– Все. Теперь нет сомнения, что весь сыр-бор вокруг наших персон устроил Апоков, чтобы вызволить папку с чертежами скуфети. «Мессия», мать его!

– Ты думаешь, он не сделал копии?

– Думаю, что нет. Иначе бы не гонялся за папкой. Еще полагаю, что его подвело высокое самомнение – дескать, никто кроме него, не способен догадаться об истинных свойствах скуфетей и возможностях генетической памяти. Это, кстати, нам в плюс.

– Почему он так поздно спохватился? Два года ведь прошло с тех пор как вы расстались.

– Не знаю, – пожал плечами Роман. – Дело происходило в его кабинете. Его постоянно отвлекали звонками, а я пребывал в каком-то расстроено-рассеянном состоянии. Обмен папками произошел случайно. Перед этим он еще удивлялся тому факту, что у нас одинаковые папки с солнышком в уголке… Свою-то он считал эксклюзивной. Потом он убрал папку в сейф, как выяснилось позже, мою. Запер сейф аж на три замка. И, видимо, очень долгое время к ней не возвращался.

– Папки внешне не отличались?

– Практически ничем, разве только содержимым. В моей папке были листы с раскадровкой. А в его – чистая бумага с лейблом «Видео Унтерменшн», если не считать, конечно, того, что было спрятано под облицовкой. Я уже дома спохватился, хотел было вернуть назад раскадровку, но поздно. К тому времени плевок в рожу уже был произведен. А после такого, сам понимаешь, не разговаривают.

В этот момент Сергей почувствовал, как участилось его сердцебиение, ему показалось, что рамку мастера Звяги, от которой он сейчас не мог оторвать глаз, он уже видел раньше. Когда-то давно-давно…

– Мне показалось… – произнес Сергей.

– Что показалось?

– Что я ее уже видел, эту рамку…

– Во! И мне тоже, – как-то не по-доброму осклабился Роман. – Только не мы с тобой ее видели, Сережа, а наши далекие-далекие предки, которые жили аж во времена Владимира Красно Солнышко. Они видели эту скуфеть, благоговели перед ней, может быть, боялись к ней прикоснуться, а может быть, наоборот – желали заполучить. Информация записалась в генах, а потом передавалась из поколения в поколение.

– Почему же профессор Полянский не додумался до всего этого? Такое сокровище под боком…

– Полянский только на уровне исторических знаний понимает свойства скуфетей и их значение в славянском язычестве. – У Романа был готовый ответ. – Но он не верит в генетическую память. И к самим рамочкам полностью равнодушен, поскольку является чистокровным евреем. В еврейской религии никогда не было таких атрибутов, как рамочка, тем более с соотношением тридцать шесть на двадцать четыре, вот и не «зацепила» наша скуфеть господина Полянского. Кстати, проясняется ответ на вопрос, почему чистокровные евреи меньше верят телевидению и, следовательно, больше диссидентствуют. А вот в родовом древе нашего армянина Александра Апокова, как я теперь догадываюсь, наверняка есть и славянская составляющая. Она-то и помогла ему «почувствовать» скуфеть и сделать правильные выводы. Вот так.

– Ты уверен, что Афанасьеу не скопировал эти три листа, пока вез их из Историко-архивного?

– Не скопировал. Теперь уверен. И кажется, могу объяснить почему. Убежден, что у нашего кубанского казака настолько плебейская родовая ветвь, что он перед скуфетью испытывал страх, да и только. Какие уж там копии! Если, конечно, вообще успел рассмотреть чертежи. Апоков – хороший психолог: узрел в казачке законченного холуя, а поэтому именно его и послал в историко-архивный. А вот мне… честно говоря…

Роман повернул голову. Его было не узнать. Лицо потемнело, зрачки расширились. Глядя в глаза Сергею, он увидел ответный, доселе незнакомый ему взгляд. Словно молния проскочила между ними, бросив на стены огромные тени. Лицевые мышцы у обоих напряглись. Свет от настольной лампочки задрожал, создавая эффект стробоскопа.

– Я уберу… листки… пожалуй, – произнес Роман тихо.

– Куда ты их собираешься… убрать? – не двигая губами, прошептал Сергей.

– В стол положу…

– Нет… не стоит…

– Убери руку с листков! Убери! Я кому сказал?!

Роман толкнул Сергея, и так сильно, что тот упал со стула, но тут же вскочил и сделал точно такой же ответный ход. Роман оказался на полу. Ни слова больше не говоря, они встали друг напротив друга и надолго застыли под зловещее тиканье настенных бабушкиных часов. Наконец, уловив секундную расслабленность Сергея, Роман сделал шаг вперед, быстро провел захват и бросок через спину, с грохотом уронив тело плохо сгруппировавшегося противника. Сам же ринулся было к столу, к чертежам, но тут же был сбит. Не вставая с пола, Сергей удачно провел подсечку, после чего Руденко ударился лбом о выдвинутый ящик стола. Из разбитой брови закапала кровь. Сцепившись, они покатились по полу, и никто не мог зафиксировать победного положения, поскольку силы были примерно равны. Уронили торшер, затем врубились в сервант с посудой. Порезав локти об осколки разбившихся чашек, продолжали борьбу, не подпуская друг друга к чертежам. Наконец Роману удалось отшвырнуть Сергея. Тот сильно ударился затылком о стену, осел, опустил руки и, как показалось Роману, потерял сознание… Быстро подскочив к столу, Роман свернул чертежи и стал искать глазами сумку или пакет, в который можно было бы их положить. Наконец увидел свой же раскрытый чемодан. Но рядом с чемоданом уже стоял Садовников, направив на противника восьмизарядный «Вальтер».

– Положи чертежи на стол, – хриплым голосом проговорил Сергей.

Роман положил.

– Отойди от стола на три шага!

Роман отошел. В это время раздался продолжительный звонок в дверь, а затем интенсивный стук.

– Иди открывай, – прошептал Роман. – Это твоя квартира…

– Пойдем вместе…

Осторожно, без шума, они подошли к входной двери и прислушались. Опять звонок. И опять забарабанили в дверь.

«Если что, стреляй!» – жестами изобразил Роман, указав на «Вальтер», который Сергей по-прежнему держал в руке.

Сергей кивнул. Опять стук.

– Сережа! Это я, Зоя Федоровна, соседка снизу! Ты слышишь?

– Слышу, – отозвался Сергей.

– Вы что там, с ума сошли?! В три часа ночи пляски затеяли! У меня люстра ходуном ходит!

– Извините, Зоя Федоровна, больше не будем.

Друзья вернулись в комнату. Сергей убрал «Вальтер» обратно в руденковский чемодан. Оба уселись рядом на диване. Друг на друга не смотрели. Каждый желал себе провалиться сквозь землю от стыда.

– Спасибо твоей Зое Федоровне, что остановила нас. – Роман наконец нарушил тишину. – Что это со мной было?

– Наверное, то же самое, что и со мной. – Сергей закрыл лицо руками.

– Вот она… Вот она, сила владимировской скуфети. Вот, оказывается, как искушает, подлая. Вот что значит – гены. Не ожидал я такого от себя. Неужели у меня в дальних предках были воеводы или князьки, желавшие ее заполучить?

– А фамилия у тебя вроде бы как не знаменитая, хохляцкая… Всего-навсего Руденко, – усмехнулся Сергей.

– Да и у тебя не бог весть что… Не из графьев. Хотя… Фамилии начали раздавать совсем недавно, всего лишь четыре века назад… Ладно, Серега, прости. Впредь обещаю, что буду держать себя в руках. Больше на эту чертовщину не поведусь.

Сергей не ответил, только кивнул.

– И вот еще что, Серега… Я днем был не прав. Теперь передумал… Нам обязательно надо воспользоваться приглашением Александра Завеновича и в пятницу поехать на Селигер. На корпоративный отдых «Видео Унтерменшн»… Апоковскую папку я починю, возьму с собой и буду там ходить с ней у всех на виду, размахивая…

– С ума сошел! Нас же утопят, убьют…

– Пусть лучше убьют, чем вот так жить дальше. От каждой тени шарахаться. Разумнее всего – ускорить развязку. Конечно же, «Вальтер» возьму с собой.

Сергей достал из аптечки вату, йод и пластырь. Стали обрабатывать раны.

– А сегодня предлагаю поступить следующим образом, – успокоившись, начал рассуждать Сергей. – Ты идешь спать. Я же, поскольку выспался, посижу, поработаю над рок-оперой. Все-таки обязан… Теперь для того чтобы ни у одного из нас опять не возникло нездорового интереса к чертежам, спрячем их в маленькой комнате. Она запирается на два замка. Вот два ключа. Один – тебе, другой – мне. Открыть дверь сможем только вместе. Далее, завтра же отправимся в банк. Это рядом. У них там есть ячейки для хранения с двумя кодами. Один код будешь знать ты, другой – я. Туда и положим чертежи. В одиночку никто из нас не сможет их изъять.

– А если одного из нас убьют на корпоративном отдыхе? – задумался Руденко. – Надо сделать так, чтобы оставшийся в живых смог бы распорядиться скуфетью. Мне кажется, это будет справедливо. Я, например, совсем не против, чтобы ты завладел чертежами в случае моей кончины. Как же ты тогда узнаешь мой шифр? Надо оставить хотя бы теоретическую возможность для борьбы с этими подонками.

– Хорошо, – согласился Сергей. – Тогда каждый из нас сделает у себя на животе татуировку в виде своего шифра. А потом, если вернемся, придумаем что-нибудь цивилизованное. Оформим завещание или что-нибудь в этом роде.

– Лады.

«Надо же, до чего измельчали люди и обстоятельства к концу двадцатого века, – с горечью думал Сергей, сидя за столом при ламповом освещении. – Математик Эварист Галуа в ночь перед роковой дуэлью разрабатывал теорию групп. Михаил Булгаков, будучи неизлечимо больным, заканчивал роман «Мастер и Маргарита». Умирающий Вольфганг Моцарт создавал свой знаменитый реквием… А я, Сергей Садовников, накануне возможной гибели вынужден писать рок-оперу для Болгарина…»

Сергей отвлекся от своих черновиков и представил, что будет сказано в хрестоматии или сборнике «Жизнь замечательных людей» о его последней нетленной работе: «В последние дни своей жизни выдающийся сценарист Сергей Викторович Садовников решил попробовать себя на другом поприще, в жанре рок-оперы. Он очень любил эстрадного певца Филиппа Болгарина, восхищался его талантом и был уверен, что именно в соединении неординарной авторской мысли и удивительного тембра популярного исполнителя должен родиться настоящий шедевр. Как свидетельствуют друзья сценариста, работая над рок-оперой, Сергей Викторович очень спешил, писал по ночам. Он словно предчувствовал близкую кончину. И действительно, неумолимо приближался тот роковой день, когда холодные волны озера Селигер поглотят его тело… Когда тело было извлечено из воды, то на животе погибшего была обнаружена странная татуировка. Всего лишь несколько цифр. Литературоведы, изучавшие творческое наследие Садовникова, до сих пор не могут прийти к единому мнению о том, что означают эти цифры. Тем не менее современные молодые люди, посещающие эстрадные концерты, считают эту последовательность цифр счастливым кодом, кодом таланта. Изображают последовательность на футболках, банданах и фанатских транспарантах…»