От нефига делать я пошёл в умывалку побазланить с ним, пока морду бреет. Все ещё на игре, потому кроме нас никого не наблюдается. Зато жара стоит адская, аж окна запотели. Вдоль стены там с десяток раковин. Страдлейтер расположился у средней, а я, сев на соседнюю, начал включать-выключать холодную воду — привычка у меня такая дурацкая. Страдлейтер брился, насвистывая «Песню Индии». Свистит он пронзительно да вечно врёт, а напевы выбирает, какие даже большим мастерам высвистеть трудновато — вроде «Песни Индии» или «Убийства на Десятой улице». Короче, сплошная каша.

Помните, я говорил, мол Акли нечистоплотный? Ну дык вот — Страдлейтер тоже, но только чуток по-другому. Неопрятность у него как бы скрытая. Выглядит он всегда хорошо, в смысле Страдлейтер, но посмотрели б вы, скажем, на его станок. Чертовски ржавый, забит засохшей пеной, волосками, дерьмом всяким. Сроду его не мыл, не чистил. После наведенья марафету выглядит всегда хорошо, но при том в глубине души остаётся поросёнком — уж я-то знаю. А марафет наводит, поскольку безумно себя любит. Считает самым красивым чуваком в западном полушарии. Спорить не стану — впрямь довольно красивый. Но только из той породы красавчиков, кого чьи-нибудь родители видят на общем снимке и тут же спрашивают: «А это кто?» В смысле, красота у него по большому счёту снимочная. В Пенси многие чуваки, по-моему, гораздо красивей Страдлейтера, но на снимках отнюдь не красавчики. У них какие-то огромные носы, или уши торчком. Сплошь эдак происходит.

Короче, сижу на раковине рядом с бреющимся Страдлейтером, играю водой. На голове всё ещё красная охотничья кепка — козырьком назад, и вообще. Честно — прям от неё балдел.

— Слушай, — говорит Страдлейтер. — Хочешь сделать мне большое одолжение?

— Какое? — спрашиваю. Без особого задора. Вечно просит сделать большое одолжение. Вообще красавчики да чуваки, считающие себя обалденно крутыми, всю дорогу просят сделать большое одолженье. Им кажется, раз они от самих себя торчат, ты тоже от них тащишься, прям умираешь от желанья сделать им одолжение. Где-то у них вроде как замыкает.

— Сегодня куда-нибудь идёшь? — спрашивает.

— Наверно. Или нет. Не знаю. А чё?

— Да к понедельнику надо прочесть чуть не сто страниц насчёт наследия. Не напишешь мне сочиненье по английскому? Не сдам в понедельник — хана; оттого и спрашиваю. Напишешь?

Во хохма. Нет, правда.

— Меня выгоняют из грёбаной шараги — а ты просишь написать чёртово сочиненье.

— Да знаю я. Просто не сдам — и хана. Будь другом. Дружищем. А?

Ответил я не сразу. С говнюками вроде Страдлейтера лучше чуток потянуть.

— О чём? — спрашиваю.

— О чём угодно. Опиши чего-нибудь. Комнату. Или дом. Или место, где жил раньше, иль ещё чего — ну сам понимаешь. Пиши, пока получается охренительно живописно.

И зевнул во всю глотку. Меня от такого просто мутит. В смысле, прося об охренительном одолжении, тут же зевает.

— Только не пиши слишком хорошо, лады? Суконец Хартцель считает тебя мастаком в английском, а он знает, что мы живём вместе. В смысле, не обязательно ставить все запятые, всякую муру.

От эдаких поливов меня тоже мутит. В смысле, кто-то хорошо пишет сочиненья, а вдруг заводят речь про запятые. Страдлейтер вечно эдак поворачивает. Он, видите ли, пишет вшивые сочиненья только потому, что неправильно расставляет запятые. Тут он как бы похож на Акли. Однажды я сидел рядом с Акли на баскетболе. А у нас в сборной обалденный чувак, Хауи Койл, попадающий с середины площадки — не от щита, а чисто. Всю игру Акли долдонил, мол у Койла безупречное сложенье для баскетбола. Господи, жутко ненавижу подобное балабольство!

Мне надоело сидеть на раковине, ну я отошёл чуть в сторону и начал отбивать чечётку — просто для прикола. Вообще-то её плясать не умею, но в умывалке каменный пол, как раз для чечётки. Я стал подражать одному чуваку из кино. Из песенно-плясовой ленты какой-то. Ненавижу великого немого хуже отравы, но страшно люблю его передразнивать. Старина Страдлейтер бреется, а сам поглядывает на меня в зеркало. Ведь без зрителей мне нельзя. Выпендрёжник, да и только.

— Чёрт побери, я сын губернатора. — Во разошёлся. Лётаю по всей умывалке. — Папаша не желает, дабы отпрыск шёл в чечёточники. Хочет запихнуть в Оксфорд. Но у меня в крови бродит проклятая чечётка.

Старина Страдлейтер захохотал. Шутки почти всегда понимает.

— Сегодня первое представленье эстрадного обозрения «Зигфельд Фолли». — А сам начинаю сдыхать. Дыхалка ни к чёрту. — Ведущий исполнитель скурвился. Пьян, как стелька. Кто его заменит? Я, вот кто. Сопливый щенок губернаторский сынок.

— Откуда кепчонка? — Страдлейтер имел в виду мою охотничью. Он ведь её ещё не видел.

Я всё равно уже выдохся, вот и бросил дурака валять. Сняв кепку, посмотрел на неё чуть ли не в девяностый раз.

— Утром купил в Новом Йорке. За один рваный. Клёво?

Страдлейтер кивнул:

— Блеск.

Просто подлизывался, потому как тут же говорит:

— Слушай, дык напишешь сочиненье? Мне надо знать.

— Выгорит по времени — напишу. Не выгорит — не напишу. — Подойдя, снова сел на соседнюю с ним раковину. — С кем у тебя свиданье? С Фицджералд?

— Обалдел? Я ж говорил: с блядюшкой завязал.

— Ну-у? Подарил бы, ё-моё. Кроме шуток. Мне такие нравятся.

— Забирай… Она для тебя старовата.

Вдруг — совершенно безо всякой причины, разве только какое-то прикольное настроенье взыграло — захотелось спрыгнуть с раковины и сделать старине Страдлейтеру полунельсон. На случай вы не знаете, приём такой борцовский: захватив чувака за шею, душить до смерти — при желании, конечно. В общем, задумано-сделано. Напал на него чёртовым барсом.

— Завязывай, Холден, ей-богу! — Ему, видишь ли, не до приколов. Бреется ведь, всё такое. — Ты чё — хошь, чтоб голову се оттяпал?

Но я не отпускаю. Полунельсон получился недурственный.

— Высвободись из моих железных клещей, — говорю.

— О, Господи! — Он положил бритву; резко подняв руки, разорвал захват. Здоровенный чувак. А я дохлятина.

— Кончай отвязываться, — и по новой начал скрести всю рожу. Всегда бреет по два раза, дабы выглядеть неотразимо. Засранным станком.

— С кем же свиданье, раз не с Фицджералд? — я снова сел на соседнюю с ним раковину. — С чертовкой Филлис Смит?

— Не-а. Сам так думал, а потом всё пошло наперекосяк… Теперь мне досталась подруга девчонки Бада Тоу… Да, чуть не забыл. Она знакома с тобой.

— Кто?

— Моя новая.

— Иди ты? Как зовут? — Во прикольно.

— Ща вспомню… Ага. Джин Галлахер.

Ё-моё, я чуть замертво не свалился.

— Джейн Галлахер, — а сам даже привстаю с раковины. Чёрт, чуть трупом не упал. — Точно на хрен, знакомы. Позапрошлым летом она жила прямо рядом. У неё ещё такой агромадный доберманище. Из-за него-то и познакомились. Псина наладился приходить в наш…

— Холден, Господи, весь свет застишь. Обязательно стоять здесь?

Ё-моё, меня прям заколотило. Правда.

— Где она? — спрашиваю. — Надо пойти поздороваться, и вообще. Где? У проходной?

— Ага.

— А с какой стати обо мне-то заговорила? Она учится в Брин-Мор? Вроде бы хотела поступать туда. Или в Шипли. Я думал, всё-таки пошла в Шипли. С какой стати обо мне-то заговорила? — Во завёлся. Правда.

— Господи, я-то почём знаю? Вставай давай. На моём полотенце сидишь.

Оказывается, придавил его дурацкое полотенце.

— Джейн Галлахер, — прям никак не поверю. — Господи, святый Боже.

Старина Страдлейтер мазал бошку маслом для волос. Моим, между прочим.

— Она плясунья, — говорю. — Ну балет там, всё такое. Часа по два занималась каждый день, даже в самую жару, и вообще. Всё переживала, мол испортит ноги — станут толстыми, и вообще. Мы с ней всю дорогу в шашки играли.

— Во что всю дорогу играли?

— В шашки.

— Господи, в шашки!

— Ага. В жисть не ходила дамками. Проведёт дамку — и больше не двигает. Постоянно держала их в заднем ряду. Выстроив все сзади, уже не трогает. Просто ей нравилось, как они там выглядят.

Страдлейтер промолчал. Многие в такую хренотень сроду не въезжают.

— Её мамаша на одной поляне с нами в гольф играла, — говорю. — Иногда я носил клюшки за участниками, ну сшибить немного бабок; раза два досталась её мать. Представляешь, проходила девять лунок за сто семьдесят ударов, не меньше.

Страдлейтер почти не слушает. Расчёсывает великолепные локоны.

— Надо пойти хотя бы поздороваться, — говорю.

— Чё ж не идёшь-то?

— Иду. Не так же сразу.

Он по новой начал перекладывать все волосы. На причёску ему нужно не меньше часа.

— Её родители развелись. А мать снова вышла замуж, за какого-то пьяницу, — говорю. — Тощий чувак с волосатыми ногами. Как щас помню. Всю дорогу ходил в трусах. Джейн говорила, он пишет действа, то ль чего-то вроде того, но я видел лишь, как керосинит и не пропускает по приёмнику ни одной чёртовой передачи про всякие там загадки природы. Да бегает голый по всему дому. При Джейн, и вообще.

— Ух ты? — Сразу загорелся. Голый пьянчуга, бегающий по дому при Джейн. Страдлейтер просто помешан на половухе.

— Детство у неё получилось вшивое. Кроме шуток.

Но такое Страдлейтеру по фигу. Его колышет только откровенная половуха.

— Джейн Галлахер. Господи. — Прям на ней задвинулся. Честно. — Надо пойти хотя бы поздороваться.

— Ну дык иди, а то заладил, точно дундук.

Я шагнул к окну, но из-за жары в умывалке оно всё запотело, ни черта не видать.

— Да настроенья ни фига нету. — Впрямь особо не хотел. Такое ведь делаешь только под настроенье. — Думал, она учится в Шипли. Клянусь.

И прошёл по умывалке. Так просто, от делать нечего.

— Понравилась ей игра? — говорю.

— Наверно. Откуда я знаю?

— А рассказывала, дескать мы всю дорогу играли в шашки, иль ещё чего?

— Господи, откуда я знаю? Мы только что познакомились, — Страдлейтер наконец-то сделал ломовой пробор и складывал сраные бритвенные причиндалы.

— Слушай, передай ей привет, а?

— Лады, — сказал Страдлейтер, но я понимал: чёрта с два. Чуваки вроде него приветов не передают.

И отвалил; я ещё немного постоял в умывалке, думая про Джейн. Потом тоже побрёл в комнату.

Вхожу — а Страдлейтер надевает перед зеркалом галстук. Чуть не полжизни торчит у зеркала. Я сел в кресло, малёк за ним понаблюдал.

— Слушай. Не говори ей, что меня вышибли, а?

— Лады.

Вот тут у Страдлейтера всё в порядке. Ему не надо разжёвывать, как Акли. Мне кажется, поскольку ему всё по фигу. Да — пожалуй, именно оттого. А Акли совсем другой. Любопытный, падла.

Страдлейтер напялил мою клетчатую куртку.

— Господи Иисусе, как пить дать растянешь. — Сам-то её всего два-три раза надевал.

— Не боись. Чёрт, где сигареты?

— На столе. — Вечно забывает, куда чего положил. — Под шарфом.

Он сунул пачку в карман куртки… моей куртки.

Ни с того ни с сего я повернул охотничью кепку козырьком вперёд — для разнообразия. Чё-то вдруг задёргался. Дёрганый, словно чёрт знает кто:

— Слушай, а куда идёте?

— Откуда я знаю? Времени хватит — пожалуй, в Новый Йорк съездим. Отпросилась только до полдесятого, вот Господи.

Обломало меня, как он это сказал. Ну и говорю:

— Знаешь, почему? Наверно, просто не знает, какой ты привлекательный-обаятельный кобелино. А знала б — наверняка отпросилась бы до полдесятого утра.

— Точняк, — его не так-то просто подколоть. Самоуверенный выше крыши. — Кроме шуток. Шлёпни сочиненьице, — надев куртку, уже стоит в дверях. — Особо не упирайся, и вообще, но сделай охренительно живописным. Лады?

Я не ответил. Неохота было. Говорю только:

— Спроси, она всё так же оставляет дамки в заднем ряду?

— Спрошу, спрошу, — бормотнул Страдлейтер, но я понимал: чёрта с два. — Ну пока. — И выскочил из комнаты.

Он отвалил, а я ещё с полчаса просидел. В смысле, просто сидел в кресле, ни хрена не делая. Всё думал о Джейн, мол у Страдлейтера с ней свиданье, всё такое. Прям жуткий колотун пробрал — чуть чердак не поехал. Я уже говорил: Страдлейтер просто задвинут на половухе.

Тут снова подваливает Акли: из-за занавески от душа, как обычно. Первый раз за всю бестолковую жизнь я ему обрадовался. Хоть от мыслей отвлёк.

Проторчал почти до ужина, всё вещал, де зверски презирает всех в Пенси, а сам выдавливал огромный прыщ на подбородке. Даже платок не взял. Честно говоря, думаю, ублюдок и платка-то не держит. Во всяком случае, я ни разу не видел.