Писать стихи, конечно, нелегко: Перед листом отваги не хватает. Мне кажется, что выражу не то. Мой дерзкий пыл, как первый снег, растает. И пусть меня грядущее зовет, Заманчивы за горизонтом дали, Стихи мои – не прерванный полет. Дадут ли рифмы мне заснуть? Едва ли. Одно прошу: «Не будь корявым, слог». Ведь точку в моей жизни ставить рано. Еще не все я из души исторг, Не зализал еще на сердце раны. Восторг не выражаю свой и страх Как можно глубже прячу под подушку. И в творчестве я презираю свах – Елейные слова противно слушать. Так и живу в миру, вбираю жизнь Всем сердцем я, стихами окрыленный. Во сне шепчу я Музе: «Мне приснись!»: На сказках с детства рос еще с пеленок. И пусть мои слова, как снегири, Рубинами блистают в чистом снеге. Не смешивай, перед листом не ври, – Есть черное и белое на свете.

1 ноября 2014 г.