Писать, не думать ни о чем. Стихи лежат в твоем сознанье. Поэта званье – не почет, А лишь души его призванье. Диктует сердце ритм строки, А рифмы здесь найдутся сами. Как стайкой бабочек с руки, Лист наполняется стихами. Ушедших нам не возвратить, Но прошлого слова прекрасны. Для этого нам стоит жить – Связь поколений не напрасна. Поэт – не Бог, но он – пророк, Пусть зла не прорастает семя, И твой родительский исток Руководит тобой все время.