Как, скажите, уйти от судьбы, Если свет Вифлеемской звезды Вам строку на бумагу кладёт И диктует всю ночь напролёт? Ночь в канун воскресенья длинна, Такова искупленья цена - Тыщи лун за когда-то одну Прокуратор глядит на луну. Как, скажите, уйти от любви, От пьянящего тока крови, В миг, когда он её увидал, Ту, которую век ожидал? И на красную лужу вина Неподкупная светит луна, Прокуратор глядит на луну, И бессмертно, и зябко ему. Как, скажите, уйти от креста? Стала память больна и пуста, И за окнами чёрен туман, И в печи догорает роман. И на мраморе кровью видна Проступившая лужа вина, И судья постигает вину, И казнённый скорбит по нему.