Вот вам, барышни, картина:  На полу стоит мужчина,  Сорока неполных лет,  И впрочем, денег тоже нет.  Неприветливый, смурной,   С плохо гнущейся спиной,   Но поэзии рассвет   Ярче зрим в отсвете лет.  Он сторонится людей,  Узок круг его друзей,  Средь них ни хама, ни урода -  Вот как далёк он от народа!  А кто сплочён, как серп и молот,   Тем нипочём духовный голод,   Но, как лопаты черенок,   Он в этом смысле одинок.  Не слыхал глупей совета -  Выйти замуж за поэта.   Вот вам мой автопортрет:   Года висят, а счастья нет!