Крахмален шелест золотой канвы В подоле городского мелколесья, И осень - почтальонка поднебесья, И жёлтый лист в конверте синевы. Во мне погиб художник от стыда Перед лицом изысканного чуда - Манящая открытка ниоткуда, Щемящая повестка в никуда. Костер дымит, мальчишкой подожжён, И в памяти вдруг проявились лица... О смерти в том письме не говорится – О детстве. И о том, что вновь прощён.