Локация — город, без четверти восемь, с разбегу ныряю в автобус, Представляя, как плотно сомкнулась вокруг маскировочная броня. Я босыми ступнями бездумно топчу разомлевший от солнца глобус, Который топтали с немыслимых пор миллиарды ног до меня. Локация — лето, ветер в загривок, свет вокруг невозможно белый, Чешуйчатой лентой по рельсам скользит электричка к чужим мирам, Сурья-Солнце лениво о здания чешет пушисто-небесное тело, И льется расплавленным золотом день из колото-жженых ран. Локация — счастье, седьмое небо по возможным земным оценкам, Это запах свободы, вплывающий в окна, сводящий котов с ума, По статистике я не такой как все на двадцать четыре процента, И то потому, что к концу подошел мой двадцать четвертый май. Это смена локаций, как калейдоскоп, как колода в руках croupier’a, Это как быть женатым на этой планете, оставив ее вдовой, И я падаю, падаю вниз головой в разогретую стратосферу, Я падаю в небо, взрезая его на четвертой сверхзвуковой. Локация — скорость, от башни — дальше, ведь пули уже проснулись, Они свистят мне всегда одно: «мы догоним тебя, малышшш»… И плыть, не касаясь ногами земли, по артериям узких улиц, Прыжками скользить по поджаристым спинам уютных пустынных крыш… Мои звери боятся земных потерь, любви, теплоты и вальса, Потому что на «раз-два-три» их сердца бьются насмерть и впопыхах, Они с одинаковой скоростью точат ножи, провиант и лясы, И никак не удастся собрать их в себя, как Рубик в своих руках. Локаций не будет, сегодня мне можно пожить, как живут скитальцы. Я смирился с тобой, наблюдателем-тенью с той стороны теней. Душа добросовестно сохранит твои отпечатки пальцев, Она как зеркало помнит тех, кто рискнул прикоснуться к ней. Локация — строчка, середина главы, день пестрит типографским текстом, Крошатся крыши громадами слов — монологи моих проблем, К сожалению, автор не склонен к пощадам и не привык к протестам, Но я буду жить еще до тех пор, пока вовсе не надоем. Кто-то делает ход, локация — город, опять выходить под пули. Мои звери уже ничего не боятся, кроме моих команд. Я не знаю, какая по счету черта, за которую мы шагнули, Но смею мечтать, что там так же светло, и нескоро придет зима… Даже участь героя неизданных книг по сути — легко принять. Я не существую, я родился в тот миг, когда Мастер открыл тетрадь. Сегодня закончится прошлая жизнь, начнется сто двадцать вторая… Наверное, мне никогда не понять того, кто в меня играет.