Такие не водятся в ласковых утренних снах. Таких не согреет пришедшая с юга весна. Небесные выси до края испив, истощив, Они выползают из собственных сонных лощин, Где почву пронзают насквозь капилляры корней, Где зубы чудовищ мелькают в морской глубине, Где жизнь из воды поднялась по кембрийским камням, Под ноги ложась им, прессуясь в сухой известняк… Она из таких — непривычных, чужих, молодых, Которые взглядом растопят полярные льды, Чью кровь наполняет жасмин, бергамот и полынь. Она обнимает руками сухие стволы, Предчувствуя жизнь в потемневшей древесной коре, Сердечным огнем заставляя торфяник гореть, Струясь эктоплазмой по венам реликтовых рощ, Но если окликнуть — то дрогнет и пустится прочь Дриадой, чей голос играет звенящей листвой, Чей дом охраняет живой тополиный конвой, И дом ее, в сущности, теплый туманный овраг, Где можно легко, заблудившись, дожить до утра.