Кроме заревом бесцветным, кроме ветром выть по свету, Кроме быть водой и снегом. Если б можно было быть… Снова быть живым, речистым, снова биться гордой птицей, Силой воли уклониться от предсказанной судьбы. Если б можно — все обратно, на полотнах стынут пятна, Между проблесками злата — тусклый свет, проклятье ли? Не вставая на колени, не прощая оскорблений, Только зная, что последний, горько выть из-под земли. А война прошла задаром, отстрекала колким жаром, Не покажет точка в карте, сколько вынесли потерь. После стольких битв жестоких ты остался одиноким. Побежденный вождь убогих, что ты чувствуешь теперь? Я спускаюсь в подземелья, как шальное приведенье, Среди вязких отражений — кто ты, Принц? Оживший Миф? Ты был создан для настроя отрицательным героем. Персонажем. Что построил — уничтожено людьми. Мы с тобой из разных сказок. Остроухий, желтоглазый, Я тебя запомнил сразу. Даром, точно, что злодей. Я к тебе. Нет, я не драться. Да, по делу, не пугайся. Как-то некуда деваться от богов и от людей… Я пришел к тебе на плаху с интересом и без страха — Вырвать семечко из праха, закопать и прорастить. Металлические книги режут пальцы, дробят блики, В них представлены улики, что здесь нечего ловить. Не шучу. Темнеет скоро… Реформатор? Я не спорю. Не смотри с таким укором. Я не дьявол и не бог. Просто сказка завершилась. Точка в ней острее шила. Мы ее уже прожили… Мое имя? Эпилог.