Сегодня опять начинаю охоту с нуля. Сегодня я выйду из дома на поиски слов, Где весна атакует город моих котов, И под шагом ее беззвучно дрожит земля. Отправлюсь туда, где нельзя ни о чем жалеть, И не нужно на «больно» делать еще больней, А если и есть какая-то малость — Бог с ней, Ведь сегодня Лукавый, кажется, навеселе. От вихрей цветных рапсодий нельзя уснуть, И видится на пост-зимнем земном ковре, Что снег розовый от оранжевых фонарей, И синие тени мне перечертили путь. А образы бьются в черепе рикошетом, Проверяют боевую мою готовность, Запас оттенков, пачкающих условность, И дротики перьев, и жала карандашей. Косыми мазками сплетают россказни кисти, Несется по глади листа пурпурная лента, Из красок остались лишь Блэк, Циан и Маджента, А ночь рассыпала черный бензиновый бисер. Я рисую весну, хотя ее еще вовсе нет, Я иду в это место, не выходя из дома, С этой весной мы пока еще незнакомы, И ласковость мира ранит еще сильней, Потому что осталось так много причин для воя, А в творчестве постоянно живет январь. Окунаю перо в свою теплую киноварь И рисую себе тот сад, где я успокоюсь.