Не обижайся, я больше не буду тебе писать. Это просто такая сезонная полоса — Как наматывать на катушку последний срок. Это дождь наизнанку врывается в небеса, Это в банке засохли последние чудеса, Оставив нам только дым и тяжелый рок. Ты сама это видишь — хлопая дверью лет, Шурша разноцветными фантиками конфет, Расставляя по полкам плюшевых медвежат… Это зАмки песочные смыло чужой волной, Это просто детство заперто за стеной, И от сказок пароль крепко в руке зажат. Крылья сгорают, дым от пожара едкий — Просто мы больше не бабочки-малолетки, Из междустрочия смыслы ушли на юг. Это просто стихи, как теплое солнце, редки — Холодно чувствам в рифмах размерной клетки. Не проси меня больше чувствовать боль твою. Последний серебряник звонко упал в копилку. В закрытые веки целуешь легко и пылко И знаешь — внутри по венам течет вода. Страшные сказки сменились на быт в квадрате. Раньше чувствовал, верил — огня на полмира хватит, А теперь обхожу сожженные города. В салочки, в прятки — игры уже не с нами, Между игрушками, праздниками и снами, Детство ласкает чьих-то чужих ребят. Есть вязи рун и привычка не спать ночами. Есть плащ-невидимка, хлопающий за плечами, И есть просто мы, вывернутые в себя. В участи взрослых мысли теплей не стали, Давай тогда станем бабочками из стали, И останется только в мире любви и лжи Сбрасывать с сердца каменных мыслей глыбы, И всякой душе ответно шептать «спасибо», Если слышится вслед: «надеюсь, ты будешь жив».