Мой стих — он не лишен значенья: Те люди, что теперь живут, Себе родные отраженья Увидят в нем, когда прочтут. Да, в этих очерках правдивых Не скрыто мною ничего! Черты в них — больше некрасивых, А краски — серых большинство! Но если мы бесцветны стали, — В одном нельзя нам отказать: Мы раздробленные скрижали Хоть иногда не прочь читать! Как бы ауканье лесное Иль эха чуткого ответ, Порой доходит к нам былое… Дойдет ли к внукам? Да иль нет?