Нынче год цветенья сосен: Все покрылись сединой, И побеги, будто свечи, Щеголяют прямизной; Что ни ветка — проступает Воска бледного свеча… Вот бы их зажечь! Любая Засветила б — горяча! Сколько, сколько их по лесу; Цветень пылью порошит! Только кто, чуть ночь настанет, Эти свечи запалит? Низлетят ли гости с неба Час молитвы озарить? Иль колдуньи вздуют пламя В дикой оргии светить… Все равно! Но только б света, Света мне — со всех ветвей! Только б что-нибудь поярче, Что-нибудь — повеселей!