Как на свечку мотыльки стремятся И, пожегши крылья, умирают,— Так его бесчувственную душу Тени мертвых молча окружают. Нет улик! А сам он так спокоен; С юных лет в довольстве очерствелый, Смело шел он по широкой жизни И идет, красиво поседелый. Он срывал одни лишь только розы, Цвет срывал, шипов не ощущая; В чудный панцирь прав своих закован, Сеял он страданья, не страдая. О, господь! Да где же справедливость) Божья месть! Тебя не обретают! Смолкли жертвы, их совсем не слышно, Но зато — свидетели рыдают…