Во мне спокойно спят гиганты, Те, что вступали с небом в бой: Ветхозаветные пророки, Изида с птичьей головой; Спят те, что видели Агору И посещали Пританей, Те, что когда-то покрывали Багряной сенью Колизей; Почиют рати крестоносцев, Славянский сонм богатырей, И ненавистный Торквемада В кругу чернеющих друзей; Спят надушенные маркизы, Порой хихикая сквозь сон, И в русском мраморе, в тивдийском, Положен спать Наполеон. И все они, как будто зерна В своих скорлупках по весне, В свой срок способны раскрываться И жить, не в первый раз, во мне! И что за звон, и что за грохот, И что за жизненность картин, Тогда несущихся по мыслям,— Им счета нет — а я один! Какая связь меж всеми ими И мной? Во тьме грядущих дней Какое место будет нашим В грядущих памятях людей? О нет! Не кончено творенье! Бог продолжает создавать, И, чтобы мир был необъятней, Он научил — не забывать!