Не храни ты ни бронзы, ни книг, Ничего, что из прошлого ценно, Все, поверь мне, возьмет старьевщик, Все пойдет по рукам — несомненно. Те почтенные люди прошли, Что касались былого со страхом, Те, что письма отцов берегли, Не пускали их памятей прахом. Где старинные эти дома — С их седыми как лунь стариками? Деды где? Где их опыт ума, Где слова их — не шутки словами? Весь источен сердец наших мир! В чем желать, в чем искать обновленья? И жиреет могильный вампир Урожаем годов оскуденья…