Какая дерзкая нелепость Сказать, что будто бы наш стих, Утратив музыку и крепость, Совсем беспомощно затих! Конечно, пушкинской весною Вторично внукам, нам, не жить: Она прошла своей чредою И вспять ее не возвратить. Есть весны в людях, зимы глянут И скучной осени дожди, Придут морозы, бури грянут, Ждет много горя впереди… Мы будем петь их проявленья И вторить всем проклятьям их; Их завыванья, их мученья Взломают вглубь красивый стих… Переживая злые годы Всех извращений красоты — Наш стих, как смысл людской природы, Обезобразишься и ты; Ударясь в стоны и рыданья, Путем томления пройдешь. Минуешь много лет страданья — И наконец весну найдешь! То будет время наших внуков, Иной властитель дум придет… Отселе слышу новых звуков Еще не явленный полет.