Есть ремесло — не засыпать ночами И в конуре, прокуренной дотла, Метаться зверем. Пожимать плечами И горбиться скалою у стола. Потом сорваться.       В ночь. В мороз.             Чтоб ветер Стянул лицо. Чтоб прошибая лбом Упорство улиц.       Здесь, сейчас же встретить Единственную, нужную любовь. А днем смеяться. И, не беспокоясь, Все отшвырнув, как тягостный мешок, Легко вскочить на отходящий поезд И радоваться шумно и смешно. Прильнуть ногами к звездному оконцу, И быть несчастным от дурацких снов, И быть счастливым          просто так — от солнца На снежных елях.          Это — ремесло. И твердо знать, что жить иначе — ересь. Любить слова. Годами жить без слов. Быть Моцартом. Убить в себе Сальери. И стать собой. И это ремесло.