Потерян ритм. И все кругом горит, И я бегу, проваливаясь в ямы… Что ни напишешь. Что ни говори, А сердце не заставишь биться ямбом. Зарницы на заре начнут стихать. Под ветром тучи низкие заплещут. Но где найдешь дыханье для стиха Такое, чтоб развертывало плечи? И как ты образ нам не образуй, Швыряя медяки аллитераций, Но где дыханье, чтобы как грозу, Чтоб счастье — и не надо притворяться? Пусть для стихов, стишонок и стишат Услужливо уже отлиты строфы — Анапесты мешают мне дышать, А проза — необъятней катастрофы… Так в путь. Рвани со злобой воротник, Но версты не приносят упоенья, А поезд отбивает тактовик, Неровный, как твое сердцебиенье.