Мой милый друг! Пишу тебе письмо, в деревне тихой молча прозябая. Здесь хорошо жить сумрачной зимой, листы пером беспомощно марая. Но жарким летом – мухи, комары… Никак не дописать вторую строчку. Унынье, скука, приступы хандры и водку пью, как сволочь, в одиночку. Здесь все безлюдно, тихо, как в раю: гулящий кот, пугливые соседи; зато покой, – я спешки не терплю, веду с тетрадью чинные беседы. Проходят дни, опять тоска и тишь. Шальное солнце катится по кругу. Ну как же тут, мой друг, не загрустишь в безмолвный час вечернего досуга… 2009

Что-то осень нынче рано наступила. Ветер носится в саду, ломая ветки. Я в деревне что-то вроде старожила, типа чижика без крыльев в тесной клетке. Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный: приглашаю поскучать до лета вместе. Мы затеем разговор с тобой предметный, пока куры отдыхают на насесте. Я полезу в тесный погреб, где хранится пыльный строй бутылок гордых и солений. Будем есть и пить, пока не задвоится, аксиомами стирая пыль сомнений. Сколько тем пока блуждает без ответа: о политике, о вечности, погоде. Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты. И кинзу всегда берем на огороде. У камина так приятно расслабленье. Лепестки огня творят волшебную картину. Мысли вдаль бегут, меняя направленье, словно в небе ткут лениво паутину. Понимаю, развлечений не хватает здесь в провинции и далеко от моря. Будем ждать, пока весною снег растает и напьемся просто так, по-русски, с горя. 2012