Я исписался. Двадцать пять стихов
рождались день и три недели ровно
в мученьях, разнобое голосов
звучащих в голове немногословно.
Как кстати был бы мальчик из Перми,
способный слово ставить после слова,
необъяснимо странный меж людьми,
незримостью во тьме чей образ скован.
Мечты, мечты... Мой ад еще при мне.
Никто не вставит в слово ударенье.
И вот опять мне слышится во сне
не голоса – но предвкушенье пенья.
2016