Приходит вечер, я пишу опять. Блокнот открыт на уровне закладки. Свеча горит, но больше для порядка, мечтая втайне лампочкою стать. Столпились тени молча за спиной. Процесс письма им явно непонятен. А мне мешает запах: кто-то хной играл всерьез, оставив много пятен. Все спят давно – плохого в этом нет, как нет добра в привычке полуночной. Теней всё больше… Сколько же им лет? Я эту мысль загнал в сознанье прочно. Они могли бы много рассказать, но есть предел всему и совершенству. Свеча горит, открытая тетрадь глядит в огонь, вздыхая от блаженства. Рука, лениво тронув карандаш, тут же застыла, побоясь нарушить покой вокруг и распорядок наш. А тени ждут, умеющие слушать. Они живые – догадался я. И им нужна энергия от плоти. Как хорошо, что спит моя семья! И строчек нет в потрепанном блокноте. Вдруг тень моя упала далеко. Свеча пугливо замерла на месте. Да кто сказал: писать стихи легко, вставляя в них трагичность фраз и жеста? Двоится строчек непослушных ряд, (здесь явный признак беззаботной лени). Да вот про тени: тут они стоят и окружили. Всюду – тени, тени… 2014