Он так курил, курил, как ненормальный и всё в глаза заглядывал с мольбой. Как он хотел любви моей печальной. Как он боялся участи иной. Ходил, ходил, шагами робко мерил весь этот им же созданный уют. Я лишь молчала, глаз поднять не смея, считая бег томительных минут. Ведь я могла лишь дать ему надежду: холодную, как лунный, бледный свет. Он говорил, что будет всё как прежде: жизнь по привычке - много, много лет. А я хотела только лишь вниманья, немного ласки, счастья хоть глоток, почаще слышать сладкие признанья - всего того, что дать он мне не смог. 2009