Надеваю свой плащ, и является осень, отделив редкий лес занавеской дождя. Ветер в листьях шуршит, их неспешно уносит, постоянством своим никого не щадя. Ты прости меня, осень, — я с детства ленивый, не брожу по ночам, не слагаю стихов; безразличны роскошные мне переливы листьев смятых вокруг молчаливых цветов. Я смотрю, как стекают тягуче и вяло серебристые капли, скользя по стеклу. Что же осень, забыв, ты у нас потеряла, возвращая поэта к его ремеслу? 2017