Центон Устал я верить жалким книгам таких же розовых глупцов. Душа молчит, – и внемлет крикам моих пророческих стихов. Они из плесени, из сора растут, не ведая стыда. Но осуждающие взоры того не знают никогда. Я твёрдо знаю: в книгах – сказки, искать напрасно в них ответ. И тихо шепчет маска маске, что к Петербургу рифмы нет. 2017