Протрещала однажды сорока, что любовь существует на свете. Начиналось с простого намёка, завершилось на бледном рассвете. Нам открылась чудесная тайна и уснуло счастливое время. Что возникло как будто случайно, понеслось по накатанной схеме. Были мы, как глупцы, безрассудны. Так закончились муки поэта. Дальше будут одни только будни, только стоит ли дальше про это? 2017