Бывают поэты от бога, а кто-то поёт ни о чём. Шла Муза по пыльной дороге, рассвет задевая плечом. Таинственно, с грустью молчала. Подол ей крутил ветерок. В руке она тонкой держала простой, полевой василёк. Вдали развевались полотна окутанных сном облаков. Ступала нога беззаботно, в пыли не оставив следов. Она, улыбаясь, смеётся. Стихи для неё - лишь игра. Кому-то всё даром даётся, другие не спят до утра. 2017

Сидит поэт. Потухшим взглядом глядит куда-то мимо нас. Он сочиняет! Сладким ядом мечты пропитаны сейчас. Его душа парит на крыльях вдали от тягостной земли. Ум полон творческим бессильем, стыдливо гаснущим в пыли. Бубнит он что-то непонятно, простая песня нескладна. В пустой тетрадке видны пятна от слёз бессильных и вина. Должна быть жизнь в стихах воспета, но только голосом своим. Ну, вот и все его приметы. Друзья! поплачем вместе с ним. 2017

Я с поэтами не дружен, у меня настрой иной. И читателю не нужен, - все обходят стороной. На продавленном диване тормошу свою судьбу. Жизнь проходит как в тумане, отпечатавшись на лбу. Обожаю мыслить лёжа, как Обломов в старину. Не поэт – но всё же, всё же... хоть на что-то намекну. Одевая мысли в слово, я терзаю рифмой слух. Но пропала строчка снова, ночь темна и разум глух. Где святое вдохновенье, где избытки красоты? Мимолётное виденье, затерялось где же ты? Я поэтов ненавижу со стихами и собой. Только стал я к небу ближе, да и к раю, – надо мной. 2017