В саду с густой травой янтарный одуванчик внезапно стал седым и как-то покруглел. Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив. Ни слова о любви! Поставим здесь пробел. О ней я не скажу ни словом, ни намёком. Высокопарным быть не модно уж теперь. Но стонет соловей на ветке недалёко. Поёт он о… (пробел) и горести потерь. Бежать, скорей бежать из сада без оглядки, беспомощно рыдать о чём-то до утра. И плыли в никуда слова опять в тетрадке, который день подряд, сегодня – как вчера. 2017

Может быть, мы просто дети? Но на нас - клеймо поэта. Позабыв про всё на свете, сочиняем до рассвета. Нас приветствуют насмешкой. Глаз пытливый впился в строчку. Не хочу быть просто пешкой, незаметной, малой точкой. У меня разбито сердце. Горстка пепла вместо счастья. Но в душе звучит как скерцо отзвук рифмы с жгучей страстью. Это что - виденье свыше? Сны невольно отражаем? Мы стихи не просто пишем, а мучительно рожаем. 2017

За что мне дорог ямб беспечный, другим размерам вопреки: простой, торжественный и вечный хозяин сладостной строки? Слова послушные он скромно назначит в чёткий, тесный строй. Как будто сердце бьётся ровно, звучит напев для нас с тобой. Размеров предок незаметный, поэтам многим верный брат, им увлекались беззаветно всех классиков неровный ряд. Я помню – в детстве, засыпая, я слушал сказок переклик, где жили: рыбка золотая, учёный кот, изба, старик. Он словно ландыш на опушке, где ветер треплет лопухи. Да, - им писал и смуглый Пушкин свои бессмертные стихи. 2017