Пойми, я осуждать тебя не вправе за то, что люди сделали с тобой. Ты, позабыв о прежней, громкой славе, стоишь сейчас с протянутой рукой. На фоне ярких, глянцевых обложек твой образ светлый явно потускнел. Как жаль, что ты найти себя не можешь, оставшись в этом мире не у дел. Да если бы хоть чуточку любили стихи те люди, что имеют власть, тебя б всегда ласкали, не бранили, не разрешили низко так упасть. Что делать мне, Поэзия, скажи мне? Нет никого, умеющих помочь. Любовь была и долгой, и взаимной, и вот теперь ты вновь уходишь прочь. Не уходи, желанный час настанет и ты заслужишь праздничный венок. Уже видны в обманчивом тумане горящие страницы новых строк. Придёт тот день и ты воспрянешь снова, утрёшь глаза, поднимешься с колен. Как мир возник? Вначале было Слово. Всё остальное – суета и тлен. 2010

"Поэзия, должно быть, состоит в отсутствии отчётливой границы". Пределов нет для смысла, алфавит синеет здесь и за чертой страницы. Где даль размыта, там трепещет мозг, вращаясь вновь по замкнутому кругу, течёт и лепится, как талый воск, ничьи шаги приняв за поступь друга. Поэзия – опасная игра, где нас пленяет неизвестный гений лишь с помощью тетради и пера, нам показав толпу живых видений. Далёкий свет мучительно зовёт в страну мечты, забвения и боли, где в тишине грядущее живёт, которому ты веришь поневоле. А жизнь идёт, и хмурый день с утра всё тянется, как колдовское зелье. Но пару строк, когда придёт пора, я сберегу – как тяжкое похмелье. 2014

Что поделать, такая работа - для забавы слова рифмовать, забывая под вечер заботы, с наслажденьем лениться опять. Век лежать бы на мягком диване, бесконечно сплетая слова. В полусне, как в волшебном дурмане, их выдумывать, помня едва. Мне счастливый досуг не обуза. Я люблю в жизни праздный покой. И внимает с улыбкою Муза, не спеша со своей похвалой. 2009