«В своей избушке, сидя за столом…»
В своей избушке, сидя за столом,
склонившись над исписанной страницей,
дописывал я стих. Уже кругом
светало, щебетали громко птицы
в лесу необозримом и глухом.
Журчал ручей, невидимый в кустах,
и ветерок, играя занавеской,
мне прошептал о чем-то впопыхах
и улицей помчался деревенской,
взъерошив листья по пути в садах.
Здесь пишутся стихи всегда легко.
В лесу сосновом воздух чуткий чище.
Деревья спят и шепчутся тайком.
И, кажется: порой мы время слышим,
которое здесь бродит босиком.
2009
«Полней наливаются яблоки соком…»
Полней наливаются яблоки соком,
устало склоняются ветви к земле.
Невольно опять возвращаюсь к истокам,
где вижу ребёнком себя я во сне.
И нет ни проблем, ни забот, ни печали,
и вечно вокруг всё поёт и цветёт.
Бегу босиком, выбирая едва ли
тропинку, что после травой зарастёт.
А после, набегавшись в рощице вволю,
тепло ощутив материнской руки,
так сладко идти, забавляясь мечтою,
попутно срывая цветов лепестки.
2009
Деревня
Стихи разлетелись на весь Интернет.
Смешно и досадно – какой я поэт?
Живу я в деревне, читать недосуг,
мозоли не сходят с натруженных рук.
То крыша течёт, надо красить забор
и времени нет расширять кругозор,
болеют цыплята, растут сорняки,
а в доме углы заплели пауки.
Чтоб всё переделать, не хватит ни сил,
ни время, ни денег, что ты накопил.
Зимой снег засыплет и выйти нельзя, -
какая свобода, какие друзья?
И если вам скажут: «деревня… шарман…»
не верьте вы в сказки, – обман всё, обман.
Здесь пыльно и грязно, полно комаров,
скребут тихо мыши и нет докторов,
стучит ночью рама, (наверно сквозняк),
кругом – тишина, за окном сонный мрак.
И тело так ноет от сделанных дел...
Одно в голове: «Что ещё не успел?»
Как всё надоело, хоть прыгай в петлю…
За что ж я деревню так сильно люблю?
2010