Это было, как будто, вчера. Не прошло ведь и даже полгода. Бесконечно менялась погода, Безмятежно текли вечера. Я не знал, что такое стихи, не исписывал мелко тетрадку, жизнь размеренна – все по порядку. Вот пишу, - за какие грехи? По ночам, как лунатик, брожу. В голове разбегаются строчки – как осеннего леса листочки; хорошо, хоть жену не бужу. Жизнь несется, как слон под уклон. Тяжело современным поэтам. Их, без малого вон – миллион, разберись-ка ты в хаосе этом. Я, наверно, заброшу тетрадь. Снова радуга в небе приснится. И опять буду сеять, пахать... Может трактор куплю, – пригодится. 2009