Слегка корявые стишки пишу в потрепанной тетрадке, - пишу с трудом, волнуясь, кратко. Как летом ночи коротки… Так душно в сумраке ночном, и каждый день бушуют грозы, а я застрял – все грезы, слезы, - побьют, и будет поделом. Все темы, исчерпав до дна, пишу я про проблемы пола. Да легче жито сеять в поле, хоть каждый день и дотемна. Ведь к старомодным чудакам не ходит ангел современный. И муза строго и надменно глядит немного свысока. Но не писать же про деревню. В ней всё, как много лет назад: навоза терпкий аромат, разруха, пьянство, хмурый мат. И крест на колокольне древней. 2009