Не знаю чувства более святого, чем та любовь, которая всегда в тени густой, у самого порога, меня ждала, безмолвно вдаль глядя. Вдали дорога пыльной лентой вьется, всегда пуста – и летом и зимой. И мать все ждет, когда же он вернется, когда вернется сын ее родной. Как часто мы легко всё забываем в плену своих безрадостных побед. Как бабочки, в саду густом играя, летим беспечно на неверный свет. А мать все ждет покорно и устало всю жизнь мою в душе своей храня. Вернуться бы в далекое начало, чтоб заслужить прощенье для меня… 2009