Проходит всё. Двадцатый век иссяк.
Столетье новое спешит ему на смену.
Для одного возможно и пустяк,
ну а другой в запале режет вену.
Совковость в прошлом, - может на беду,
а большинство от счастья радость душит.
И всех подряд вгоняют в борозду,
чтоб ропот долгий был как можно глуше.
В деревне жизнь не делает мудрей.
Вокруг луга и женщины все те же.
По‑прежнему сияющий Бродвей
далек как сон, но снится уже реже.
2016