Мама! Хоть ты мне откликнись и выслушай:                                                         больно Жить в этом мире! Зачем ты меня родила? Мама! Быть может, все сам погубил я                                                         навеки, — Да, но за что же вся жизнь – как вино,                                                         как огонь, как стрела? Стыдно мне, стыдно с тобой говорить о любви, Стыдно сказать, что я плачу о женщине, мама! Больно тревожить твою безутешную старость Мукой души ослепленный, мятежной и лживой! Страшно признаться, что нет никакого                                                         мне дела Ни до жизни, которой меня ты учила, Ни до молитв, ни до книг, ни до песен. Мама, все я забыл! Все куда-то исчезло, Все растерялось, пока, палимый вином, Бродил я по улицам, пел, кричал и шатался. Хочешь одна узнать обо мне всю правду? Хочешь – признаюсь? Мне нужно совсем не много: Только бы снова изведать ее поцелуи (Тонкие губы с полосками рыжих румян!), Только бы снова воскликнуть: «Царевна!                                                         Царевна!» –  И услышать в ответ: «Навсегда». Добрая мама! Надень-ка ты старый салопчик, Да пойди помолись Ченстоховской О бедном сыне своем И о женщине с черным бантом!

Гремите в литавры и трубы, веселые люди! Напрягайтесь, медные струны! Словно кровавые луны Над лесом оливково-черным Вспарили — Так всплыли В избытке позорном Из пурпура ярые груди. Напрягайтесь, медные струны, Гремите в арфах! Сосцы широко размалеваны, Она в узорчатых шарфах. Пляшет. Гремите, медные струны, Веселей, музыканты! Взметались одежды, развязаны банты, Красные полосы ткани струятся и рдеют… Пляшет. Медью окованный Пояс на бедрах тяжелыми лапами машет. Быстрее, быстрее, – и пляшет, и пляшет… Вскинуты руки, бледнеют, немеют. Стиснула зубы – и липкая кровь Сочится на бледных губах, Медленно каплет на груди… Обильней, обильней… Черными крыльями страх Задувает светильни. Напрягайтесь, медные струны! Пойте, гремите, – пляшет любовь! Бейте в кимвалы, в литавры, веселые люди!

Высокий, молодой, сильный, Он сидел в моем кабинете, В котором я каждое утро Сам вытираю пыль, И громким голосом, Хотя я слышу отлично, Говорил о новой культуре, Которую он с друзьями Несет взамен старой. Он мне очень понравился, Особенно потому, что попросил взаймы Четвертый том Гете, Чтобы ознакомиться с «Фаустом». Во время нашей беседы Я укололся перочинным ножом И, провожая гостя в переднюю, Высосал голубую капельку крови, Проступившую на пальце.

В городе ночью Тишина слагается Из собачьего лая, Запаха мокрых листьев И далекого лязга товарных вагонов. Поздно. Моя дочурка спит, Положив головку на скатерть Возле остывшего самовара. Бедная девочка! У нее нет матери. Пора бы взять ее на руки И отнести в постель, Но я не двигаюсь, Даже не курю, Чтобы не испортить тишину,— А еще потому, Что я стихотворец. Это значит, что в сущности У меня нет ни самовара, ни дочери, Есть только большое недоумение, Которое называется: «мир». И мир отнимает у меня все время.